miércoles, 29 de abril de 2015

1984. George Orwell.


1984
Por George Orwell
Debolsillo
350 páginas

A veces me pongo retos estúpidos como "¿Si tuviera que describir este libro en tres palabras cuáles serían?" y en ocasiones, como es el caso, me respondo: Me ha destrozado.
"LA GUERRA ES LA PAZ 
LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD
LA IGNORANCIA ES LA FUERZA"
Al acabar las dos últimas frases se me ha puesto toda la carne de gallina. Me ha parecido todo tan cercano a la realidad, tan crudo, tan duro y cruel. Pero merece la pena leerlo, una y mil veces. Aunque mis mil veces deberán esperar, mi cerebro necesita un pelín de descanso emocional.

Esta distopía se encuentra ambientada en el Londres de 1984, y al estar escrita en 1949, queda claro que no se habla sobre el pasado, sino que vaticinaba un futuro bastante lúgubre y deprimente. Los ciudadanos de este Londres viven controlados por completo (o casi), de forma asfixiante y demoledora por la Policía de Pensamiento. Nuestro protagonista, Wiston Smith, es un funcionario del sistema y se dedica a reescribir la historia para el Partido, que es el que decide cuál es la versión oficial de los hechos, e incluso, lo que ha ocurrido de verdad. La trama comienza cuando Wiston despierta y se replantea si es posible la existencia de una vida que no sea la sumisión.
"Era posible, sin duda, imaginar una sociedad en la que la riqueza, en el sentido de los lujos y las posesiones personales, se distribuyera de manera equitativa, mientras el poder seguía en manos de una casta privilegiada. Pero si todo el mundo disfrutara del ocio y la seguridad, la gran masa de personas que por lo general están embrutecidas por la pobreza terminarían cultivándose y aprendiendo a pensar por sí mismas; y, más tarde o más temprano, repararían en que dicha minoría privilegiada carecía de función y acabarían con ella. A largo plazo, una sociedad jerárquica solo era posible si se basaba en la pobreza y la ignorancia".
Como siempre, quiero hacer una reseña sin destripar la historia o el argumento al completo, sigo siendo de las que opinan que es mucho mejor llegar a un libro sin saber muy bien de qué va. Pero inevitablemente ya sabéis que es un libro con un alto contenido político, y sobre todo reflexivo. Que os hará pensar y os indignará al daros cuenta de cuánto se parece en algunos puntos a la realidad de nuestros días. Realiza una profunda crítica al totalitarismo, y al final, da la sensación que estás leyendo una historia de terror.
"El Ministerio de la Paz promueve la guerra; el Ministerio de la Verdad Miente; el Ministerio del Amor tortura; y el Ministerio de la Abundancia favorece el hambre".
En numerosas ocasiones y en muchos ámbitos diferentes de mi vida me han preguntado ¿para qué sirve la Historia? tonta de mí, siempre he tratado de dar razones contundentes que defendieran su existencia, pero está claro que no tengo la labia de Orwell, me parece que a partir de ahora responderé simplemente: 1984, léelo, en el se encuentra la respuesta.




lunes, 27 de abril de 2015

A veces las venas crujen.

Huesos rotos y venas que me crujen.

Vienes con mirada inquebrantable,
y así responden mis poros,
todos y cada uno,
se abren con tu olor.

Son galaxias, nuestras vidas.
Y se entrecruzan sin saber a dónde nos van a llevar.
Al infinito quizás,
a las dudas.
Puede que a la eternidad de una sensualidad que abrase,
que nos arrase
la piel.
Tu piel.
Tan desconocida.

Y cómeme. Mas eso quisiera yo,
morderte,
conocerte,
llegar a tu cerebro y más aún, a tu instinto,
primitivo.

Animal.

Sigo con mis huesos rotos y con las mismas ganas,
astilladas, desperdigadas por tantas partes
que difícilmente podría juntarlas de nuevo.
Con concierto y con razón.

Pero qué mentirosa...
A quién pretendes engañar
racionalizando lo irracional.
Lo húmedo.

Es por tu culpa. Todo esto.
Prendes fuego a nuestros interiores y ahora,
¿quién controlará las llamas?

Permíteme que dude de tu capacidad
y aún más de la mía.




domingo, 12 de abril de 2015







Tengo la llave de una puerta que se ha perdido.
O que yo no he sabido encontrar.
O quizás es que nunca estuvo ahí para mí.
Es probable que solo sea el resquicio de un sueño.
Sueños borrosos y futuros inciertos.

El viento lleva palabras, secretas.















Ella nunca se atrevió a decirle que lo deseaba.
Como las flores desean los rallos del sol tras el invierno. Tras la muerte.
Jamás se atrevió a contarle cuánto le cautivaba su pensamiento, 
sus palabras,
su voz.
Tampoco le contó cuán hondo calaba la pena de no sentir el tacto de sus manos. 
De sus labios.
Nunca le habló del dolor.
Solo hizo lo correcto.
Y sonreír.
Y guardar el secreto como tantas otras mujeres antes que ella.


El Señor de los Anillos. La Comunidad del Anillo I. J. R. R. Tolkien.

El Señor de los Anillos. La Cominudad del Anillo I.

Por J. R. R. Tolkien
Minotauro
548 páginas (sin mapas)

¿Cómo hacer una reseña de semejante obra? Realmente impresionante La Comunidad del Anillo

He disfrutado muchísimo de esta lectura, supongo que en gran parte se debe al hecho de haberla leído conjuntamente con un grupo de amigos, un día a la semana nos reuníamos para comentar los capítulos y ha sido enriquecedor. Es muy divertido conocer cada una de las opiniones, a veces en común y otras tan dispares. 

Y cayendo en el mayor de los tópicos, pero realmente cierto, es sorprendente el universo inmenso y complejo que Tolkien creó. Con sus distintas lenguas, culturas, sociedades, creencias... Puede que no sea del agrado de todo el mundo, y es comprensible, pero aún así es imposible menospreciar su trabajo. Su magnífico trabajo. 

Este primer libro realmente me ha emocionado, las películas me encantaban, pero como la mayoría de las veces, ¡la novela las supera con creces! Sobre todo por los personajes, que la mayoría de ellos crece en carisma, carácter, personalidad y profundidad por escrito. Y de ellos también me he llevado varias sorpresas, sobre todo con el desaparecido -en la gran pantalla- Tom Bombadil, cuántos misterios y teorías habrán surgido a raíz de este enigmático personaje... *Tolkien, ya te vale... La que ha liao el pollito... Pero te quiero igual*.

Es cierto que la novela tiene un volumen importante, sin embargo, en ningún momento se me hizo densa, las famosas numerosas descripciones insufribles, no me lo parecieron en absoluto; el capítulo más largo de la novela,"El Concilio de Elrond", me pareció de los más interesantes y completos; y es probable que precisamente el capítulo más pesado, fuese el menos pensado, el penúltimo, de verdad que el trayecto en las barcas fue insufrible, pero mereció la pena solo por su magnífico final: el encuentro con los inmensos colosos de los Argonath. 


La evolución de cada uno de los personajes en este primer libro es asombrosa, y sabiendo todo lo que les queda aún por vivir... No puedo imaginarme cuánto más les queda por crecer. ¡Menos mal que ya hemos empezado con la segunda parte!





















Otra de las cosas que a mí personalmente me ha enamorado, ha sido la idea del ciclo en el primer libro, es decir, que toda esta compleja historia comienza con los sencillos Hobbits en su Comarca, y que con estas mismas gentes termina. Además, todo el peso, la salvaguarda de todas las razas, la supervivencia de la Tierra Media, recae sobre las personas más sencillas de todo ese Universo, aunque realmente, no podría ser de otro modo dadas las características del Anillo.












sábado, 11 de abril de 2015

Sputnik, mi amor.Haruki Murakami.

Ilustración basada en la novela, por: "lauraassucena"
Sputnik, mi amor.

Por Haruki Murakami
Tusquets Editores
244 páginas 

Mi primer bocado a la obra de Murakami y joder qué delicioso. Sputnik, mi amor, sí que lo eres para mí desde ahora mismito.

Qué forma de escribir, qué original, sabía que lo tachaban de "especial" pero guau. Grata, muy grata ha sido la sorpresa que me he llevado con esta novela/relato/historia... no sé muy bien cómo llamarla.

Lo único que quiero contaros al respecto de su tema, es que se trata de un "triángulo amoroso", y lo pongo entre comillas porque no es tan simple, para nada. No es la típica novela de tres al cuarto que trata el tema más que trillado de toda la literatura. Y de verdad, si podéis llegar al libro sin saber absolutamente nada de la historia, mejor, así os sorprenderá. (Los que no la hayáis leído, por supuesto).

Solo puedo decir que me ha dejado llena de melancolía, me ha removido algo por dentro, me ha conmovido, impresionado, entusiasmado... Tiene bastante de misteriosa y te deja con mil y una preguntas y teorías, pero merece la pena la experiencia. Algunos puntos me parecieron bastante surrealistas, pero no lo digo en tono negativo, todo lo contrario.

Algunos detalles que además me han encantado de Sputnik, han sido todas esas referencias a literatura, música clásica y mil cosas más, algunos podrán pensar que es un canto al ego de Murakami, que trata de mostrar lo culto que es y toda la parafernalia, pero a mí por el contrario me han entusiasmado, incluso hice parones durante la lectura para averiguar de qué hablaban en el caso de no conocer cierta canción (en cuyo caso, las escuchaba y me hacía sentir aún más dentro de la historia) u obra literaria, comprender mejor a los personajes, por extraño que pueda parecer. Y hablando de ellos, los personajes, cada uno de ellos es especial, extraño, raro en su medida, lo que enriquece aún más la historia, que entusiasma, y ya digo, no por su tema en sí, sino por la magistral forma en la que está escrita.

Tras este libro solo puedo decir que necesito más de Murakami, y de paso, quiero conocer mucha más literatura oriental.




Sentido y Sensibilidad. Jane Austen.

Young woman reading. Delphin Enjolras
Sentido y Sensibilidad.
Por Jane Austen.
Leído en kindle.

¡Qué lástima! Estaba deseando introducirme en el mundo de Jane Austen, vi la adaptación cinematográfica de esta novela (la de 1995 dirigida por Ang Lee), la cual me gustó bastante, además de ser una auténtica fan de la película de Orgullo y Prejuicio del director Joe Wright, que para mí es una auténtica delicia; por tanto, estaba deseando leer de una vez a esta autora, estaba convencida de que me iba a encantar...

Pero, al menos con este primer acercamiento, no ha sido así. No suele ocurrirme que me guste más la adaptación del libro a la gran pantalla, pero supongo que esta puede ser la excepción que confirme la regla.

Me ha gustado muchísimo la forma en la que estaba escrito el libro, su narración, sus descripciones, sus diálogos, la crítica realizada a determinados aspectos de la época. Los personajes. Me ha encantado la idea de la contraposición absoluta de las dos hermanas; una, la personificación de la razón y el buen juicio, y la otra, de la pasión o el sentimiento casi irracional, pero sincero ante todo. La forma en que cada una de ellas ve y valora el mundo que las rodea y cómo actúan ante él. Además, he disfrutado muchísimo leyendo acerca de las costumbres de la época, sin embargo, es este mismo aspecto el que finalmente me ha disgustado más. La vida "burguesa" de las mujeres de la época era monstruosamente aburrida, o eso me parece a mí, claro que no estoy diciendo nada nuevo. Sus ocupaciones y deberes aburrirían a una piedra y serían capaces de enriquecer a... bueno, realmente, a nada. Una no puede estar todo el santo día cotilleando sobre la vida de todo el mundo, yendo de una reunión para el té a otra, tejiendo, cantando o tocando las obras adecuadas al piano. La lectura que yo -particularmente- realizo, es la de una vida plena en restricciones, sin libertad de juicio o elección de intereses o de actuación, subordinada a lo socialmente correcto, y por supuesto, al patriarcado. Esto hizo que me agotara bastante el libro en algunos momentos y que, francamente, se me hiciera pesado.

Pero lo peor para mí ha sido el tratamiento del tema. Sabía que iba a leer una historia que girase en torno al romanticismo etc., pero el hecho de esa desesperación que llegan a sentir por los hombres, por la necesidad de estar con ellos, el miedo a estar solas... El hecho de que se considere que una mujer no puede valerse por sí misma, me cansó demasiado. Sé que estamos leyendo un tema de otra época, donde el pensamiento, la sociedad y la cultura son realmente diferentes, y lo comprendo desde ese punto de vista, pero en fin, supongo que no me va demasiado que una historia gire en torno a lo mismo una y otra vez.

Pero no voy a rendirme con Jane Austen tan fácilmente, me gusta cómo escribe, y me parece muy sincera, en ocasiones parece que ella misma ha vivido muchos de los momentos que se leen en su obra. Y tiene bastantes donde elegir, así que, cuando me "haya repuesto del disgusto" (qué exagerada soy), ¡lo intentaré de nuevo!



miércoles, 8 de abril de 2015

Carta al abuelo.

No voy a comenzar esta carta con "Querido abuelo", simplemente, no puede ser.

Ayer estuve en tu funeral. La misa y las palabras del cura fueron realmente absurdas, creo que tu mismo te hubieses quedado dormido, es natural. Además, no tenían nada que ver con tu vida, ni con las nuestras. Al terminar su discurso, el señor cura, repitió unas cuantas veces Manuel os ha amado, Manuel os ha amado, Manuel os ha hecho bien, recordad felizmente cuánto bien hizo Manuel en vida.Y fue doloroso.

La verdad es que lo siento mucho, lo siento todo.

Siento que hicieras tanto daño durante tu vida, a mi abuela para empezar, destrozándola por fuera y por dentro, de todas las formas posibles que se te ocurrieron. Siento mucho que hicieses infelices a tus hijos, y sobre todo a mi padre. Y a tus nietos, para finalizar. Siento que tu mismo nunca fueras feliz. Porque con ese nudo final en la garganta demostraste cuánto te carcomía la conciencia, por tantas cosas, tanto mal, seguramente, te mordía las entrañas. Es natural.

Puede que el veneno que te recorría las venas acabase finalmente contra ti, tu final... Después de todo, es trágico, y absurdo e incomprensible. Un amigo me dijo que fue justicia poética. Sí, creo que le doy la razón.

Abuelo, yo te había enterrado hace 12 años, tras aquella noche negra y de locura, tras la huida desesperada y deprimente que nos obligaste a llevar acabo. Mi despedida, creí haberla hecho por aquel entonces, pero ayer se hizo real y palpable. Ayer tenía dos momentos en mi mente, a la vez, martilleándome el cerebro. Cuando me decías sonriente -y creía que feliz- conmigo en tu regazo: Eres mi nieta favorita, y siempre lo serás, eres la primera, la mayor de todos, y nunca olvidaré estos ojos brillantes tan bonitos. Y tu chapolina de hierro alzada con ambas manos directa a la cabeza de mi padre.

Fuiste en vida dos personas diferentes, algunos de tus nietos no llegaron a conocerte como yo, y solo recordarán al gigante del abuelo con su bigote y su sonrisa, con las mejillas coloradas, que jugaba con ellos y les hacía reír a carcajadas. Les envidio en cierta medida, no quisiera recordarte como lo hago yo, cuando esas mejillas alcoholizadas ya pasaban de la rojez a la cólera, la ira, el odio.

Siento mucho que vivieras una vida miserable, y tuvieses un final a su altura.

Esto es una despedida, la despedida final, real. Me estuve preguntando si te había perdonado, y realmente todavía no lo sé. Cuando me enteré de tu noticia me quedé fría porque, comprende, para mí ya estabas muerto. Creo que sentí indiferencia al fin y al cabo. Y pena, en general, pena.

En estos momentos quisiera creer en la existencia de Dios, así al menos me quedaría el consuelo de que tu alma, por fin, estaría curada, sanaría y sería feliz. Seguramente, Dios te perdonaría y te acogería como a todos sus hijos, al menos así tendrías un final menos miserable.

El final miserable de que al morir, no queda nada, la materia se descompone y el legado que dejas es uno de pena y tristeza.

Adiós, abuelo.